Una Tarde

El sonido que emite el pájaro se asemeja a un ringtone. Vibrante e impetuoso. Él está sentado mirando este texto. Le asombran las formas de las “o”s. Y el viento mueve la hierba. Y la brisa le recuerda un vacío.

Y él cree que debe seguir escribiendo. Pues quedan infinitas cosas por decir. Y sentir. (La verdad es que dudo todo esto). Esta cosa rara que produce estar solo en una cancha de fútbol con una pierna dormida. Mientras el tabaco se consume en mi mano izquierda. Y mi mano derecha es un guerrero, o una semidiosa… haciendo formas que contienen ideas e ideas que se creen formas.

Y de repente siento que esto lo es todo. Mentira a la vez. (¿Será esto felicidad o ignorancia?)